6 mar. 2016

Silencio sobre silencio

· PETER LINDBERGH ·

«Somos polvo y nada.
Todo cuanto hacemos no es más que viento».

Qué dificultad sobreviene al gusanillo de escribir, a la picardía del confesar algo que intuimos con fuerza, que nos cosquillea en la punta de la lengua, en la flor del estómago, pestilente, ardiente ya en las paredes de la garganta, como una corriente fría sobre la campanilla, en un rumor mudo que se escapa, de apariencia sin vida, sin cuerpo o deforme, sin alma de ser. Pero siendo algo, siendo nosotros, se nos desliza entre los dientes sin poderlo apresar. Cerramos la boca con fuerza y celeridad, y callamos aguardando la respuesta, el pálpito, esa vida que solo nosotros creemos vida, creemos nuestra. Silencio sobre silencio. Revelación sobre qué cuestión. Demasiadas cuestiones para ser reveladas. Demasiadas revelaciones sin ser cuestionadas. Otra vez, de nuevo. La misma historia. Qué gracia tiene, qué duende baila y canta y juega con sus notas y sus rimas y sus atropellados puntos y aparte. Aparte de qué. Deja de saltar de un párrafo a otro, de correr entre líneas, de saltear versos sin hilo, e ir cosiendo puntas sin patrón ni medida ni (punto de) encuentro. Qué es de la brújula, del mapa, de las letras y palabras y espacios de la adivinanza. De la pregunta con trampa. Y trampa, qué trampa. No sabes nada. No sabes leer. No sabes pensar. No sabes cerrar los ojos. No sabes llorar. Dígame si, entonces, desde el principio nació muerta.

Sobreviene, se va y vuelve: silencio sobre silencio.

K.

A las cinco de la tarde del veintitrés de enero del dos mil dieciséis,

Salamanca.

6 comentarios :

  1. Hay silencios y palabras. Los silencios se alborotan en los labios a la espera. A la espera. Y a la espera.
    Luego, el atrevimiento. Las palabras atrevidas que saltan de la boca y vuelan. Y se van.

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    1. Y vuelan. Y se van.

      Qué bonito, Sara. Muchas gracias :)

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  2. Tenemos la piel tatuada de cosas que nunca hemos dicho, como intentando salir, como prisioneras en un cuerpo demasiado pequeño, como intentando respirar.

    Qué bonito leerte.

    (Me suscribo, porque me he dado cuenta de que me he perdido entradas y no, no, no.)

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    1. Casi tan bonito como leerte a ti. Muchas gracias por todas esas palabras que han volado y por todas las que aún están contenidas bajo la piel.

      Besitos, besitos, besitos.

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  3. A veces esas cosas que no son dichas, perduran en nuestra piel y se van volando con el silencio de aquella habitación seca y fría..

    Pásate yo también escribo.
    elcaosdediciembre.blogspot.com
    con amor.
    M♥

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    1. En la piel siguen, indelebles.
      Pero ya son mías y de nadie más.

      Muchas gracias por pasarte,
      ¡besitos!

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